Sausade

Y te escribo mensajes de amor en la mampara de la ducha, esperando a cocerme entre el vapor de cada uno de mis músculos. Siempre me pareció una muerte egoísta.

Escupiendo desconfianza al reflejo de mis humores. Soñando con una vida tranquila, al son de una letra que se pierde en el eco del extractor.

                                                           - Purificando mis miedos - 

                                        Intentándolo. 

                                                                                                  

                                                                                                                           Never forget.

"Detrás de la Muerte yo soy.. el Amor y la Victoria"

Marcy May

No estoy. No está. Se ha ido. Ya no la encuentro, ya no sonríe, ya no quema. No me quema.
No ve. El vidrio de sus ojos no le deja ver. Estoy ciega… y ella está muda.






Me he perdido.

El paso del tiempo al pasar sobre nosotros

La tinta se escapa entre las comisuras de mis labios. Rebosando, las esquinas de mi boca. No hay felicidad como la mía.

  He estado comiendo poesía.

Almizcle, a lo que huelen las Putas.

Lleva un tiempo sin pensarlo. Varios meses sin sentirlo.

Protegida al abrigo de un tiempo ocupado. Lleva tiempo sin ahondar,

sin buscar en los resquicios.

Deja las cenizas fundirse entre ellas, sin soplo de aire haciéndolas morir amargamente, obligándolas a un destino de calma y máximo letargo.

 

 

Recuerda lo que siente cuando lo hace y la punzada en su sexo cuando lo lee. Piensa que debería volver, probarlo de nuevo, pero es tal la paz al no volver a hacerlo, tal el placer mientras lo hace, que se debate en un fuero interno. Y eso le causa desazón y congoja. Desazón y sosiego.

Lleva unos meses feliz y así no puede escribir. No escribe. Así no vive.

Disparidad maldita fruto de un deseo, encaprichada de algún motivo. Musa, austera y almizcle.

Los pies descalzos sobre la montura

Aquí la historia baila ebria,

sin calzón y sin corpiño

Desnuda, buscando algo nuevo.

Aquí la poesía  vomita sangre y se le caen a pedazos los pulmones.

Desde aquí se huele su inocencia, bailando sus poros al suelo.

 
Sin decoro y sin destino.